Нельзя вернуться в прошлое и изменить свой старт, но можно стартовать сейчас и изменить свой финиш. Р.Джонс

В последние дни головные боли становились только сильнее, но не настолько, чтобы это стало поводом возвращаться в больницу. Достаточно было просто побродить на свежем воздухе или принять таблетку обезболивающего...второе предпочтительнее.
Жаль, что не было таблеток от неловкого ощущения новизны.
Сегодня он впервые вернулся в школу после аварии. Наверное не будет ходить на уроки, к удивлению все его хвосты уже давным давно прикрыты. - Неужели я предвидел аварию...а может я сам...но что могло… - а впрочем, во всём этом просто не было смысла. Стайлз шёл по незнакомым коридорам, в которых раньше околачивался миллионы раз, всматривался в чужие лица, своих одноклассников и тех, с кем учился с начальной школы. Заходил в дирекцию, совершенно незнакомую, в которой он бывал довольно часто. Прозвучало бы как бред, но всё это происходило на самом деле. Несколько парней в форме для лакросса справились о его здоровье. Наверное они играли вместе: - простите, я  понятия не имею кто вы… - он лишь улыбнулся и ответил, что то вроде “спасибо, ничего”.
Директор, женщина эффектная и стильная, у неё красивые волосы и грустный взгляд. Хотя в последнее время все так смотрели на Стайлза, он даже начал привыкать.
Вообще он не планировал оставаться в школе на весь день, однако возвращаться ему было не на чем. Машины у парня больше не было, а отец не может купить ему новую. Придётся подрабатывать какое-то время, чтобы осенью отправиться в колледж не на поезде. Но это всё только планы.
Дожить бы день до конца.
И всё вроде ничего.

Его надолго задержал шкафчик с вещами. И вроде бы, ноги сами привели его к заветной дверце, по инерции, мышечной памяти или как там такие феномены объясняют врачи. Но с дверным замком мышечная память подвела. Он попробовал покрутить бездумно, медитативно, стараясь даже не пытаться подбирать код. Не сработало. Замочек не поддался. А тем временем за этой серой дверцей хранилось его прошлое. По крайней мере Стайлз так думал. Внутри, тоненьким голоском,  пищало волнение. Вдруг сейчас он откроет шкафчик, а вместе с ним откроется и дверь в его воспоминания о школьной жизни. Вдруг, там есть какие-то фотографии или спрятанная переписка, случайно завалявшаяся после разговора записками на уроке. Хоть что-то, что может разбудить воспоминания...хоть бы одно, тусклое, туманное...

Это бесило, сильно, по настоящему. Только сейчас, оказавшись в школе, там, где он провёл столько времени, парень сполна мог осознать как много ушло из его памяти.  - Это просто нечестно…- остались какие-то бесполезные вещи, знания, а самое главное, что раньше делало его самим собой, где всё это? Возможно ли вернуть? А вообще стоит ли возвращать?  Ведь если он всегда был один, у него не было друзей, никого, кто ни пришёл в больницу, чтобы спросить “как ты, друг”. Может потому, что до всего этого Стайлз был плохим человеком. И если это так, то стоит ли вспоминать?
Не лучше ли начать всё сначала?

Наконец замок шкафчика поддался. Спасибо директору. Эта красивая дама так предусмотрительно вложила в папку с документами маленький листок с четырёхзначным паролем. Дверца открылась. Внутри всё сжалось в предвкушении. А за ней всё...как обычно. Несколько учебников и тетради для домашних работ. На дверце куски двустороннего скотча, видимо раньше там висели фото  или заметки. Чисто и футболка от формы для лакросса.
Это даже расстроило…
Запихнув всё содержимое в полупустой рюкзак, Стилински быстрым шагом направился на стоянку. Школьный автобус был его единственной надеждое не идти домой пешком.
Отчего-то ноги привели его к пустой секции на стоянке частного автотранспорта...возможно здесь раньше он парковал свою триклятую машину. Но это больше не имеет значения.
Заметив издалека хвост отъезжающего автобуса Стилински точно понял, что сегодня ему идти домой на своих двоих. Неприятный бонус от похода в это мусто…
Пройдя часть школьного двора насквозь, срезав через здание по коридорам он вышел на вторую стоянку, туда, откуда видимо и уезжает школьный автобус по вечерам...откуда ему было знать.
Обидно...но разве это стоит внимания?
-Подвезти? - незнакомый голос оторвал его от внутреннего диалога с самим собой. Хотя что уж тут говорить, все голоса были ему совершенно незнакомы. Даже свой собственный.
-Извини, если мы раньше были знакомы, - Стайлз обратился к сидящему внутри внушительного внедорожника и указал пальцем на шрам на лбу, откуда всего пару дней назад сняли швы, - то я тебя не помню.
В последнее время он так часто употреблял эти слова “не помню”, что они набили оскомину.
-Но от предложения не откажусь, это глупо. Ривер роуд 12, пожалуйста, - он улыбнулся натянуто, но как мог приветливее, и мигом обежав машину, занял место рядом с водителем. Отказываться от помощи было глупо...глупо...

“Я умер в семь утра. Надо же с чего-то начинать день.”
Франко Арминио
Стоило Стайлзу сесть в машину к незнакомому ученику его школы, как в нос ударил знакомый запах. Так всегда пахло в машине отца, подобные воспоминания сложно стереть даже с подкорки, тем более он не так давно ездил с шерифом в полицейском автомобиле. Странное сочетание для внедорожника, на вид довольно хилого, старшеклассника. Жжёный порох. Тонкий аромат железа. Хотя в тот самый момент парню было совершенно всёравно почему так или что бы это могло значить. У всех свои тараканы, увлечения, да это и не его дело по сути. Скорее всего с этим человеком они больше не встретятся.
Незнакомец сам решил продолжить разговор, что сняло некоторое напряжение внутри Стайлза. Ему не придётся “подбирать темп в этом танце”, его попутчик “поведёт” сам.
Они были не знакомы, и это заставило Стилински даже улыбнуться. Так гораздо лучше, чем если бы ему довелось ехать со старым другом, о котором он забыл. Ещё меньше неловкости. Это было бы даже здоровое общение двух людей, которые не знают друг-друга, вот только Стайлзу было нечего рассказать...совсем.

Машина у этого парня была классная, ничего не сказать. На мгновение парню даже стало завидно, что у кого-то есть столько денег, чтобы покупать своим детям такие тачки, подработкой на такую не заработать и за целую вечность. Что уж говорить о зарплатах местной полиции.
Он безмолвно подчинился просьбе пристегнуться, внутри даже родился зачаток самоироничной шутки, о том, что пристёгиваться ему была надо раньше, тогда бы может и голова осталась бы в порядке. Жаль у него не было такого друга, который бы мог сказать “пристегнись, будь осторожнее”. И всё-же это интересно...почему у него не было друзей?
Тем временем хозяин здоровенного зверюги надавил на газ и они тронулись с места.
Было в его лице что-то диссонирующее, на вкус Стилински. А может весь он диссонировал с декорацией вокруг. Худощавый, с отчётливым британским акцентом. На лицо лет не больше пятнадцати с первого взгляда, но если присматриваться, то точно ровесник самого Стайлза. - Странные они, эти англичашки! - что тут ещё было сказать.
Черты тонкие, брови нахмуренные. Этот человек был куда более серьёзным и задумчивым, чем могло показать его довольно “детское” личико. ам Стилински, по сути, был таким-же. И эти общие черты отчего-то радовали его. Настроение поднималось. Хотелось...пообщаться.
- Полиция? А, да, м… - мой отец местный шериф? На каждом углу будешь об этом рассказывать? - может быть, - стоило ли открывать все карты первому встречному? Навряд-ли. Но так хотелось поговорить хоть с кем-нибудь. Как будто раньше он был болтливым парнем и сейчас ему очень не хватало...лучшего друга...что-ли.
-Ньют значит. Это как Ньютон? - Стилински протянул новому знакомому руку, чтобы тот её пожал в честь знакомства, усмехнулся на вопрос про имя, - Я Стайлз, это не то, чтобы имя, меня так просто все…- он осёкся, но быстро исправился, - отец называет. Имечко у меня на любителя, скажу я тебе.
По сути даже имя ему не принадлежало...оно было не его, деда. Имя деда, и прозвище тоже деда. Фамилия отца. Лицо, скорее больше матери, если сравнивать по старым снимкам. А у самого у него не было ничего, даже воспоминаний. Хотя было. Амнезия. Вот она была его всецело. Полностью, без остатка. А ещё  мигрени из-за черепно-мозговой травмы. Тоже его собственные.
Зато не было груза прошлого, только тревога, о том, что он мог забыть что-то по настоящему важное...жизненно важное. Или то, что он был совсем другим, не как сейчас. А кто он сейчас? Наверное прошло слишком мало времени, чтобы понять самому. Ведь всегда есть надежда, что что-то вернётся, ведь он не мог забыть всё и насовсем…
Или мог?
На секунду он поймал себя на мысли, вопросительной, несколько не в тему. Но почему у него не было ПТСР? Неужели амнезия так может действовать, и пережив такую аварию он не чувствует себя неуютно в машине? Взаимоисключающие болезни? 
-Да нет, - Стайлз почесал в затылке, - я документы забирал, вернее написал заявление и всё такое, мне только экзамены остались и всё… - да я бы и не смог один в том месте, это как-то слишком для меня… - и я свободный человек. Так что, боюсь не свидимся.
В кузове чтото громыхало на поворотах. Переезд дело серьёзное. Раньше бы он заподозрил, ведь в город не приезжают просто так люди на дорогих машинах с салонами пропахшими порохом. Но сейчас он был просто парнем, который просто очень устал пытаться вспомнить что-то….но что?

Хватит бесполезных мыслей, хватит жалости к себе, это невыносимо пошло, душно.
Нужно было отбросить эти душащие мысли и смотреть в будущее, или хотя бы в настоящее, что более реально. Отвлечься, хотя-бы на секунду. Иначе, кто знает куда может завести эта безысходность, если кормить её тяжёлыми размышлениями.  Нужно было валить, но жизнь, пока что, не предоставила такой возможности. Заняться новым делом, познакомиться с новыми людьми, но в маленьком городке не бывает новых людей, хотя для  этого парня они все новые. Ощущение того, что все знают тебя, а ты никого, если его культивировать в себе, просто невыносимо. А от одиночества, именно культивацией самобичевания Стайлз и занимался. Полностью признаваясь себе в этом.
На слова попутчика Стилински усмехнулся. Он тоже не испытывал любви к физике или математике, как он понимал по своим ощущениям.  Ему нравилось что-то другое. В нём было много любопытства. Это невозможно было скрыть даже от себя, нереально забыть. Оно просто было. Ему хотелось что-то делать, что-то...расследовать...как отец, видимо.
Ещё в первую неделю своего пребывания в больнице Стилински младший изучил всю свою больничную карту, хоть ему её и не предоставляли в пользование. От детских переломов, до подозрения на деменцию тканей головного мозга, сначала подтвердившуюся, потом так-же быстро опровергнутую. Медицинская система была не достоверна...возможно...стоило ли на этом заострять своё внимание? За последние годы Стайлз получил много травм, самых различных. Возможно его били...или это всё лакросс. Стилински не мог для себя найти ответа, а информации в медицинских отчётах было маловато.
Ньютон сказал, что их родители шутники, на что Стилински только сильнее разулыбался: - Твои моим не ровня. Моё полное имя Мечислав. Так что отдыхай, Ньютон, -  с этим англичанином, отчего-то было легко и приятно общаться и по этому Стайлз не стал заостряться на их малом знакомстве.
Попутчик пытался поддерживать беседу, и задавал довольно личные, на вкус Стайлза, но вполне допустимые  вопросы. У парня не было причин не отвечать. Да и какого-то секрета во всём этом не было.
- Дальше...друг моего отца, - он помедлил, прищуриваясь, в попытке подобрать правильные слова,  - вернее отец моего одноклассника, порекомендовал меня в учебный центр Куантико, но не к морпехам, а в ФБР , на подготовительные курсы. Наверное у меня есть для этого необходимые задатки. Это было ещё до, - Стайлз снова указал на шрам, обходя стороной подробности его появления. Попросту не желая произносить в слух про аварию, амнезию, больницу и всё остальное. - Но фактически я здоров. Так что… - и он пожал пчелами.
У Стилински не было полной уверенности, что его возьмут, хотя у него вообще ни в чём не было уверенности. Но попытка не пытка. ФБР представлялось как отличный план на будущее. И довольно вдохновляло. Тем более не останется поводов продолжать находиться в этом городе. Стайлз просто заживёт новой жизнью, без лишних подробностей, которых для него и так больше нет.
- А ты? Что привело тебя сюда я не буду спрашивать, этот город не место для саморазвития, как я думаю. В смысле, куда ты дальше? Американский колледж или домой, в Англию… - он тебе не говорил откуда он! - Я заметил акцент,  - Стайлз снова широко улыбнулся,  - сложно такое не заметить.

Машина свернула ещё раз и вышла на Ривер роуд.
-Мой дом четвёртый слева, с белой оградой, - сильно пошарпаной оградкой.
Возвращаться домой крайне не хотелось, но и пойти было некуда, не с кем. Можно было бы позвать куда-нибудь нового приятеля, но куда? А они уже приятели? Врядли.
Стайлза ждал пустой дом. Отец на дежурстве. Тёмная комната, наполненная вещами, теперь лишёнными смысла. И мысли. Скребущиеся внутри. Темнота.
От одной мысли... от этого хотелось поскорее убежать из города. Бежать не оглядываясь. Бросить отца? Нет...может на время. Заработать на квартиру, продать дом. Странные мысли.
- Отец никогда не покинет старый дом. Он даже не смог выкинуть этот чёртов джип, всё ещё… - злополучная груда металла была отбуксирована в гараж дома Стилински и Стайлз  видел пару раз, как отец туда ходит. Один раз он вслух просил прощение у покойной жены, второй...начал чинить машину. Этот человек точно не покинет Бейкон Хиллс. Но должен ли Стайлз поступить как его отец?
Машина наконец остановилась, и долго не рассусоливая парень просто выпрыгнул из неё и ещё раз на прощанье улыбнувшись новому знакомому, захлопнул дверь.
-Бывай, Ньют! Надеюсь тебе понравится в этом городе!
А потом не оборачиваясь он побрёл домой, каждым шагом оттягивая момент, когда погрузится в одиночество...опять.

Отредактировано Stiles Stilinski (27.06.2018 21:35:39)

Он не хотел быть один, не хотел сидеть в комнате, в темноте собственных мыслей. Это может свести с ума, довести до предела. Так по росту нельзя. Если этого можно избежать, то несомненно стоит.
Долго не мешкая, и даже не заходя в дом, Стайлз направился в гараж. Ключи как всегда под камнем у самого входа.  Амнезия не тронула детские воспоминания. Умения, навыки.  Простые факты из жизни. Просто стёрла лица, имена, события. Нетипично? Но в таких делах не бывает понятия типичности.
Аккуратно, не без усилий, он поднял тяжёлую дверь, она нехотя скрипнула, но поддалась, открывая вид на пыльный, заваленных хламом, гараж и огромную груду голубого металла по центру этой небольшой комнаты. От вида разбитого джипа Стайлзу подурнело, в голове как будто стало мутнеть, где-то на подкорке звучал скрежет и лязг, или это подсознание играло с ним в игры. Он со злостью пнул триклятый кусок искорёженного металла, отнявший у парня всё, а что, он даже не знал. Даже примерно не мог предположить. И это бесило. Сильно.
Удар отозвался болью в ноге и звоном в помещении. Парень опасливо обернулся, как-будто за ним кто-то мог наблюдать. Вокруг было пусто. На улице тихо.
В дальнем углу в полумраке, над полкой с отцовскими инструментами на крюке висело то, что сейчас может спасти Стилински от волны ярости вперемешку с безысходностью. Велосипед.
Он помнил, что ездил на нём до того, как получил права и ключи от проклятой развалюхи. Как катался до средней школе не на автобусе, а на велосипеде вместе с...и ниточка обрывалась. Не в первую сотню раз. А ведь он пытался следовать предписаниям докторов. Старался уцепиться за запомнившийся из прошлого факт и медленно раскручивать его, наращивать воспоминания вокруг, медленно, стараясь вспомнить все детали до единой. Но как бы Стайлз не старался, как только на “ниточке” приближался узелок с лицом или событием, она тот час обрывалась и всё вокруг исходного воспоминания будто утопало во мраке.
Не пытаясь продолжать свои попытки сын шерифа просто снял велосипед, и любовно стерев пыль с его рамы рукавом, принялся накачивать колёса, спустившие воздух со временем.
Через несколько минут всё было готово и Стайлз гордо выгнал своего старого друга из гаража. Вечерело.
В голове мелькнуло сомнение. Мог ли он разучиться ездить на нём? Или поговорка “...это как на велосипеде кататься...” всёже действует даже в его случае?
Впрочем рассуждать было некогда, надо было действовать! Стилински умело вскочил на своего железного коня и стараясь не акцентироваться просто поехал. Ноги не подвели его.
Постепенно набирая скорость он наслаждался тем, как ветер начинал всё сильнее хлестать его по щекам, как он доносил ароматы весны, соседских барбекю и ещё не отогревшегося после зимы города. Это был тот-же самый запах, что и в детстве. Его невозможно было забыть. Это где-то глубже, чем просто в памяти.
Он всё время жался к правому боку тротуара, как если бы с ним должен был ехать ещё кто-то. Инстинктивно. Даже не замечая этого.
Дорога долго шла с горы, и велосипед набирал скорость всё больше. Затем поворот. Стайлз снова повернул не задумываясь, на рефлексах.  Сейчас ему просто нравилось кататься и смотреть по сторонам. В голове становилось светлее, а на духе спокойнее и теплее.
Стилински притормозил только тогда, когда дорога снова пошла вверх на холм. Только чтобы отдышаться.  Он улыбался и жадно хватал воздух ртом. Это было круто. Неужеле такое состояние и называют простым счастьем. 
На улице было ещё совсем мало людей. Старшеклассники на подготовительных к колледжу, взрослые ещё на работе. До темноты пару часов в запасе. И никто не помешает проехаться с ветерком, в удовольствие.
Ещё раз сильно выдохнув и вдохнув он наконец посмотрел по сторонам. Места с самого детства знакомые, ничего удивительного. Напротив дорогой особняк с ухоженным садом и красивый крыльцом. Парень склонил голову набок разглядывая почтовый ящик. Ему даже не пришлось приближаться, чтобы прочесть на нём большие аккуратные буквы  “Мартин”.
-Дом директора Мартин, - пожал плечами он. Только сегодня днём он впервые для себя увидел эту женщину. Интересно, он сильно донимал её раньше или был не шаловливым подростком?
В окнах дома было темно. Но отчего-то ему так не хотелось уезжать. Хотелось продолжать стоять и смотреть туда. Странное ощущение.
Стилински помедлил ещё минуту, рассматривая окна на втором этаже, а потом ударил по педалям и уже спустя минут пятнадцать бесцельного катания был на въезде в заповедник.
Место, конечно, не лучшее для посещения по вечерам. Но что могло с ним случиться? - В Бейкон Хиллс нет диких животных, - он решил не заезжать далеко, но до темноты ещё было время, а запахи леса манили. Это всё отголоски простых детских радостей. Которым он решил сегодня отдаться всецело. Куда бы они не привели его. В любов случае хуже быть уже не может.
Уже на обратном пути из леса Стилински отчётливо услышал звук выстрела, а затем ещё один, и ещё.
Для охоты был не сезон, да и кто так мог палить по дичи?
Природное любопытство заставило парня соскочить со своего “коня” и спрятав его в ближайшие кусты, направиться на звук стрельбы.
Метрах в ста, за грядой из кустов орешника показалась большая поляна, а на ней уже знакомый здоровенный четырхколёсный зверь. И что ещё более удивительно, окото этой махины ей сухой, светловолосый хозяин.
- Вот это...охереть! Англичанин? - Стайлз замер, наблюдая за тем, как недавний знакомый занимается чм-то довольно противозаконным в здешних местах.
-Этот парень не знает, что в Соеденённых штатах такие...тренировки….запрещены? Или он просто чёкнутый? - в голове мгновенно нарисовались разные картины, объясняющие данное зрелище. От самых обыденных, до практически по Марвеловски невероятных.

Стайлз отодвинул рукой ветку куста, преграждающую ему дорогу и вышел на поляну.
-Добрый вечер? Серьёзно? Чувак, ты типо сумасшедший какой или у вас, англичан так заведено? - кажется Стилински забыл, что наезжать на человека с оружием очень плохая идея. Хотя в своей прошлой жизни он и не на такое мог наехать. Всётаки память странная штука. И почему-то ему совсем не было боязно. Ну что этот парень может с ним сделать? Застрелит? Прямо посреди велосипедной тропы в заповеднике? Серьёзно? - Да ты хоть примерно представляешь, сколько людей здесь по вечерам на велосипедах катается? А семьи с детьми? Ты бы ещё вышел пострелять на главное дороге, чего уж.
– А ты знал, что глушители на самом деле не заглушают звук? - Стайлз возмущённо развёл руками. - Я знаю, что в Соединённых штатах на ношение оружия нужно разрешение. Или что тогда с твоим лицом, сколько тебе лет? Больше двадцати одного? Ты один из тех вампиров из девичьих романов, чтоли? - хотя по сути ему вообще не было дело откуда у того парня оружие. Это не его дело. С этими англичанами вообще всё было непонятно. Может у них ношение оружия разрешено с восемнадцати или ещё что. Какое вообще было его дело. Может Ньют спёр оружие у родителей, чтобы пострелять. Стайлз бы так точно сделал, если бы пистолет его отца не принадлежал бы ведомству, а патроны в нём не были бы маркированные и под отчёт каждая. Он бы точно взял его пострелять, хоть разочек. Но наверное, для этого бы забрался куда подальше в заповедник. Где возможность встретиться с людьми была бы куда меньше.
Парень тяжело вздохнул и покачал головой. Кто он вообще был такой, чтобы осуждать другого человека за его...шалости.
Он обвёл взглядом всю поляну, машину, худощавого, светловолосого парня, его пистолет. Крутая штука. Крутая машина, крутой пистолет, даже куртка и та крутая, - Англичашка!
Этому Ньюту явно было одиноко. Как и Стайлзу. Он точно это понял, потому что чувствовал то же самое. Англичанин один пьёт пиво в лесу вечером. Без друзей, без компании и палит по подвесным мишеням от скуки.  Поганое состояние души: - Согласен…
-Лаадно, - Стайлз махнул рукой, копируя жест своего нового знакомого, - давай своё пиво.
Он сунул руки в карманы джинс и неспешно преодолел поляну, по хозяйски сам достал себе пива из упаковки и отпив, прислонился к автомобилю, заводя ногу за ногу.
Пиво было поганое, а воздух вокруг наполнен запахом жжёного пороха. И это представилось ему просто замечательным. В этом было чтото прикольное, даже уютное. Вот так бы пить пиво с другом вечером на отдыхе. Наверное однажды, когда он станет ФБР-овцем, они с коллегами так и будут проводить выходные вечера...а может и нет.
Он ещё раз выдохнул, но уже не тяжело, а скорее удовлятворённо, посмотрел в темнеющее небо. До темноты оставалось совсем мало времени. Отец на ночном дежурстве и Стайлз никуда не торопится. Ему попросту некуда торопиться.
-Убирай эти свои мишени, - после непродолжительного молчания повершил Стилински.
Может он спросит у Ньюта откуда у того такое “богатство”, но потом...наверное. У всех свои тараканы и тайны.
-Мож лучше костерок разведём. А то… - он краем глаза посмотрел на то, что пива было ещё предостаточно для хорошего вечернего разговора, да и было какое-то странное ощущение от мысли о том, что скоро стемнеет, как будто по спине пробежал холодок, но Стайлз не предал этому особого значения - а то стемнеет скоро, да и зябко в лесу.
И не дожидаясь ответа, скинув с себя куртку и закинув её в кузов, он бодро зашагал обратно в кусты, чтобы выудить оттуда своего двухколёсного коня.
-Четыре колеса возят тело, два душу...или типо того, -  с придыханием хихикнул он, вытаскивая железяку буквально на руках.
Возможно Ньюту было не особо приятно в компании этого “хозяйственного” Стилински. Но Стайлзу вообще до этого не было дела. Англичашка сам пригласил его на пиво. А смущаться и тушеваться не в его стиле. И раз уж выпала возможность заняться чем-нибудь поинтереснее чем самоедство в тёмной спальне на полу, то он просто обязан был ухватиться за эту возможность. И провести время хоть с кем. Хоть с маньяком англичанином  с детским личиком, хоть с Папой римским. Вообще без разницы.
Да и чуйка Стайлзу подсказывала, что сегодня ему не прилетит пуля в спину. А чутью он привык доверять. Если он до сих пор жив, значит оно его не подводит.
Стилински ещё раз взглянул на нового знакомого, бросив велик неподалёку и вытерев испарину со лба. Широко и лучезарно улыбнулся. Именно такое сейчас было настроение. Хорошее...наконец….вопреки… - Ну чё застыл, давай хворост собирай!

Шерифу? Стайлз усмехнулся, - Шерифу, так и быть, не сдам...хотя я ещё не решил… - а что ему ещё было сказать? “Шериф мой отец”? И тогда бы он увидел пятки этого парня раньше, чем закончил бы свою фразу. Кому хочется попадаться с таким багажом в машине? Идиотов нет.
Или что...Стайлз бы сдался родному отцу вместе с этим странным типом? Шериф Стилински тогда бы точно его лишил бы всех благ до самой отправке в колледж за такие интересные знакомства и оригинальное времяпрепровождение.
Одним глазом Стайлз всёже наблюдал за англичанином, пытаясь примастить своё транспортное средство, у которого отродясь не было ножки-подставки. Новый знакомый оказался довольно сильным и проворным, для своего худощавого телосложения. По крайней мере по деревьям он лазал очень умело, а это было прямым свидетельством сильных рук.
Очень интересно.
- Кстати, Мичи… Стайлз, - Стайлз рассмеялся вслух - Даже не пытайся запомнить...Мечислав. Но...Митч тоже звучит ничего так. - Мичи… - Да я просто катался на велосипеде, а тут выстрелы, вот и не удержался, чтобы посмотреть.
Он ответил предельно честно. Да ему и нечего было скрывать. Он открытая книга, без прошлого...а может и с прошлым, но рассказать о нём он точно не сможет, оно не обременяет, пока не пришло за ним.
Куда интереснее было узнать о жизни нового человека. Хотя, если он откажется рассказывать, Стайлз не осудит его. Не каждый хочет раскрывать свою душу незнакомым людям, в незнакомом городе. Далеко не каждый. - Хотя я согласен, две встречи за один день это странно...мой отец сказал бы, что это судьба. Но я не верю в судьбу… - наверное…
Этот Ньют тайком, а может, в принципе, и открыто рассматривал Стайлза, оценивал. Кажется, он подозревал Стилински даже больше чем тот самого англичанина. Странная история. У кого из них оружейный арсенал в машине?
Велосипед несколько раз звучно упал, Стайлз снова его поставил около куста, тот не выдержал нагрузки. Хозяин четырёхколёсной зверюги волновался за свой новенький транспорт. И не беспричинно. Наконец Стилински просто не выдержал и предварительно, важно закатав рукава кофты закинул свой простенький велик в багажник машины. Это показалось ему выходом.
Отряхнувшись, снова вернулся к своей банке с пивом.
-Топор? Вот отрубленная голова в бардачке меня бы удивила, а топор...давай, чего медлишь. С ним мы быстрее управимся с костром.
Проходя мимо англичанина, в сторону предположительного места будущего костра, Стилински позволил себе вольный жест и дружески хлопнул парня по плечу, как бы подтверждая ранее сказанные слова.
Затем скрылся в ближайшем кусте орешника, в поисках мелкого сухого материала для розжига.
-Кстати об отдыхающих! - послышалось из куста вперемешку с шуршанием листвы на потревоженных ветках, - в последние годы их и вправду стало меньше. Я хоть и амнезийный, но забыл не всё, - он сказал это слово и даже не заметил. Как-то не было больше стыдно произносить его. Не при этом человеке. Незнакомец не обидится на то, что Стайлз его не знает, не помнит, они не были знакомы раньше. - Так вот...природоохранная зона, в газетах писали, что выросла популяция волков. А значит место благоприятное, экологичное. Только как-то стрёмно теперь тут уикенды проводить с палатками. Чё думаешь?
Постепенно темнело, и этими словами Стайлз выражал свою обеспокоенность этим. Темнота не пугала его, однако некоторое чувство тревоги было. Это как если бы он боялся не самой темноты, а того, что она может скрывать в себе.  Дома, в комнате без света не было этого ноющего ощущения, а тут, в лесу оно отчего-то появлялось.
Источник шума появился из кустов с небольшой охапочкой всякой сушни, голова в листве, сам в коре, такому волков бояться нечего, волки первые попадают в припадке узрев это.
Стилински бодренько пересёк поляну в обратную сторону и сгрузил найденное в кучку около бревна. Весна нынче выдалась не жаркая, трава от костра не полыхнёт, так что волноваться было особо не о чем.
-Англичанин, ты вроде куришь, подкинь зажигалку.
Хотелось улыбаться  и он просто улыбался.

-Ты так говоришь, как будто я какой-то реальный маньяк, а я межд прочим, простой отдыхающий заповедника! Вот! - гордо вскинул нос вверх Стайлз и рассмеялся во весь голос.  - Если обещаешь меня не пристрелить, то обещаю, что кровью в последние секунды жизни не напишу твоё имя, чтобы потом тебя вычислили по следам.
Он добрался до следующей банки пива, и с жадностью сделал несколько глотков. Вот интересно, выпивал ли он раньше хоть с кем-нибудь? И сколько ему надо до того момента, как он потеряет сознание от алкогольного отравления?
От разгорающегося костерка приятно потянуло дымком и тлеющими сосновыми иголками. Солнце уже ушло за лес и всё окрасилось в серые тона, как будто кто-то сменил фотофильтр.
Кайфово.
Странный новый знакомый начал называть Стайлза Митчем, и кажется, ему это даже начало нравиться. - Митч…
Лицо этого Ньюта не выражало ничего опасного или таинственного. Стайлз несколько раз довольно пристально рассмотрел его, пока Крамер был погружён в расправу над ветками. Улыбка у этого англичанина была тонкая, скупая, но светлая. А это всегда хороший знак. Так подсказывала Стайлзу его чуйка.
Вечер у костра уже начал превращаться в основательную посиделку. Алкоголя на поляне стало несколько больше. Появились пледы. На что Стилински снова рассмеялся: - а ты, оказывается, нежный, - и в подтверждение своим словам парень плюхнулся мимо пледа на старую, прошлогоднюю траву и заложив руки за голову откинулся на бревно. Устремляясь взглядом в темнеющее небо, еле видное сквозь широкие кроны деревьев. Так он тянул время до момента, пока ему надо будет ответить Крамеру на ключевой вопрос вечера. Как бы прикидывая сказать или не сказать, а если не говорить, то почему? Разве в таких ситуациях есть какая-то тайна?
Не отрывая взгляда от крон Стайлз тяжело выдохнул, собираясь с мыслями.
-Да нет в этом ничего таинственного. Автомобильная авария. У меня был старенький джип. На улице плохая погода, вот наверное и занесло. Машину всмятку, она у нас в гараже лежит. А я целёхонький...ну почти, - и он по инерции потрогал лоб, висок, почесал в затылке и снова подложил руку под голову. - и ведь, что самое странное, - опережая возможные дальнейшие вопросы, он продолжил, - я как бы помню события, какие-то факты, но вот лица, имена...всё подчистую, вместе с последними годами. Как бы... - он кивнул на велосипед, валяющийся в багажнике, - я помню как отец покупал мне его, но не лица отца в этом воспоминании, ни других, с кем мы могли вместе кататься...ничего этого нет. Или...я знаю как доехать до своей школы, и где был мой класс математики, но лица одноклассников мне незнакомы.
Вот и всё. Вот он и рассказал всё, что знал о себе и своей болезни. Медицинские подробности он не стал затрагивать, ведь от разных терминов не было никакого прока, да и делу они уже не помогут. Никак.
-А ты что? - это же должен был быть диалог, а по правилам общения, одни задают вопросы, другие отвечают, а потом меняются ролями...ведь так? - у твоей семьи что-то вроде серьёзного бизнеса и вы перебрались в Америку...э...это я к тому, что тачка у тебя уж больно крута для обычного школьника.
И вроде Стилински сам для себя решил, что его вообще не волнует откуда у этого паренька ствол, тачка, топор, и вообще всё такое крутое и загадочное. Но всёже не спросить не смог. Слабак.
От пива становится чуть жарковато, а может это всё огонь костра. В голове становится светло и ещё тише чем обычно...это как когда они ночью пили виски с…-С кем? Лес, ночь, ну-же...говорили про девушек, а потом...тоже был костёр...или огонь…
Он быстро принял вертикальное положение и как-то по инерции уставился на свои пальцы, загибая их по очереди, - Ночь, раз, виски, два, и...чёрт...чёрт… - секунда досады, он растрепал волосы руками и залпом допил остатки пива из очередной банки.
-Анука замри, -Стилински быстро пришёл в себя и решил не сильно пугать нового знакомого своими болезненными закидонами, он всёравно ничего не может вспомнить, зря старается… - замри-и, - протянул Стайлз и медленно поднёс руку к лицу Ньюта, когда оставалось всего несколько сантиметров он с силой прижал её к щеке Крамера и довольно выдохнул, - Комар! Я его укокошил.
А потом деловито потянулся за очередной банкой пива, чтобы отпраздновать свою победу над летучей дрянью

В голове мелькали ответы на фразу Ньюта, что-то саркастическое пронеслось и утонуло в темноте. У того парня, наверное была интересная жизнь: - походы с семьёй или друзьями… - да, наверное у него было много друзей.
Просто они все в Англии и это довольно логично. Стайлз бы скучал по друзьям, если бы они были. Хотя он скучал и так...от одиночества. Возможно.
Если бы у него были друзья, они бы тоже вместе попадали бы во всякие приключения, косячили бы, обязательно. Ради такого дела, Стайлз бы даже взял их на перехваченный, старой рацией из гаража, вызов отца. Особенно если бы это было какое-нибудь убийство. Совершенно точно, он бы поступил именно так.
Дым разгорающегося костра тонул в уже почти тёмном небе. Уходил тонкой струйкой и рассеивался в кронах. Стилински наблюдал за седыми клубами и краем уха слушал Крамера.
-Угу…
-Проблемы...угу… - англичанин был прав. Стайлз не искал себе проблем. Проблемы сами нашли его, первоклассные проблемы. Отголоски этих проблем до сих пор напоминали о себе. Хотя прошло не так уж и много времени.
Широкие кроны подёрнуло лёгким ветерком, Стилински тяжело вздохнул.
– Не возникало такого желания?
-Нет, но мне часто хочется докопаться до сути того, что было, - и на какой вопрос он сейчас отвечал? Явно не на вопрос Ньюта, скорее на свой собственный, который волновал конкретно его.
- Иногда мне хочется начать против самого себя большое расследование, найти всё, что есть в сети, перерыть весь дом. Узнать, кто я на самом деле. А иногда мне… - страшно? - кажется, что я мог быть не слишком хорошим человеком, и сам бы ни хотел бы вспоминать это,  - Никто бы не хотел вдруг узнать, что на самом деле он то ещё говно.
Стайлз пожал плечами и вернулся в вертикальное положение, чтобы отпить ещё пива. С запрокинутой головой это было делать крайне неудобно. Потом снова устроился в прежнем положении.
Ему не надо было смотреть на собеседника, чтобы понимать, о чём тот говорит. Огонь костра и дым резали глаза, от чего те уже собирались слезиться. Откинувшись на бревно с задранной вверх головой было идеально.
Он понимающе поджал губы и покачал головой на фразу про помощь в бизнесе.
У этого англичанина был запасной аэродром. План на будущее, дело к которому он причастен. Это хорошо, круто...Стайлз мог только мечтать о таком, - Как в сериалах…
-ФБР… - выдохнул буквы сын шерифа, - у меня аналитический склад ума и мне нравится, - воровать и расследовать дела отца которые он берёт домой, когда не справляется на работе….Мой батя шериф! Руки вверх! Пушку сдал! Это облава, англичашка! - нравится разгадывать загадки, особенно детективные. У меня просто такое чувство, что это моё, понимаешь? Но я не думаю, что хотел бы сидеть в полицейском участке такого города как наш. Здесь...душно.

А вот комаров к ночи становилось больше, они уже начали докапываться своими кусачими хоботками и до Стилински, стараясь прокусить джинсу на ногах….надо было не оставлять куртку в машине, теперь было просто лень за ней возвращаться.
-Ты просто такой худощавый, - он продолжил всё таким-же ровным, размышляющим тоном, каким рассказывал про ФБР и амнезию, - что они бы могли тебя унести на себе в лес, если бы захотели…
-а как отнеслась твоя девушка к происходящему? Представляю, какой это для неё удар.... Или… парень? - Стайлз пожал плечами и продолжил пить пиво уже с запрокинутой головой, больше его это не смущало… - Не знаю, наверное это для неё был хороший повод, чтобы расстаться со мной, - он даже не сомневался, что девушка у него была, кто  и как выглядела он конечно не вспомнил, но ощущение было именно такое - она его бросила, - удобно бросить парня с амнезией, он и не вспомнит, что у него был кто-то.
И он усмехнулся своим мыслям. Мысли уже пошли вслух, но Стилински вряд ли это заметил.
-У меня никого нет… - добавил он с еле слышной ноткой горечи в голосе. Относилось ли это к паре, да. Относилось ли это вообще к людям, тоже да. У него не было никого. Только отец...или может ещё соседка...врачи из больницы и пара новых знакомых...но по сути он всёравно, всё ещё был один.

Отредактировано Stiles Stilinski (11.07.2018 00:59:23)

В голове появился лёгкий шум, как отдалённые звуки прибоя. Разгорячённая кровь стала быстрее бежать по венам, отчего её движение отдавалось в ушах звуками моря. В теле появилась легкость и покалывание в кончиках пальцев.
Он краем глаза заметил, как англичанин ищет чтото по карманам и машинально проверил свои.  - На мою, - сын шерифа подбросил новому знакомому зажигалку, хотя не курил и зажигалок отродясь не держал по карманам,  и чтобы не терять время на подъём в вертикальное положение допил пиво прямо лёжа на бревне.
Вечер постепенно превращался в ночь. Небо над головой уже совсем потемнело, появились первые звёзды. Костёр приятно трещал и даже было как-то жарко от него. Стайлз неповоротливо извернулся и снял с себя рубашку, продолжая валяться прямо на земле в одной футболке. Так ему показалось куда приятнее и прохладнее.
-угу - он обреченно выдохнул. Мысли вроде не путались, но были ватными, неспешными, шли вразнобой и мешали слушать собеседника, однако он понимал, что именно хочет сказать Крамер, поэтому не перебивал, пока тот пытался подать мысль или скорее тему для дискуссии...уже явно поддатой дискуссии.
-Если бы кто-то угрожал моему отцу расправой, я бы убил этого человека, - томным голосом повершил монолог англичанина Стайлз. И на это было много причин. Работа отца не из простых, и на него будут всегда держать зуб те, кого он засадил за решётку. Они частенько на суде в качестве последнего слова угрожали шерифу Стилински расправой, по возвращению из мест не столь отдалённых. Отец никогда об этом не говорил с трезву. Но несколько раз, когда Стайлз был ещё в средней школе, а Ноа пил сильнее и чаще, чем сейчас. Он всё сетовал,  с кем же останется этот малой, если его самого грохнут вышедшие на волю преступники, по старой памяти. А Стайлз слушал и ничего не говорил. В такие дни отцу вообще не стоило ничего говорить.  Бывали разные дни, бывали очень тяжёлые...чёрные. И это он помнил. Такое не забывается никогда.
-Я бы точно убил,- и в его голосе не было ноток сомнения. Он не предполагал, он как будто бы знал наверняка, что сможет пойти на это. Он просто не помнил, но знал.
- А вообще ты прав, мы же всего лишь школьники.
Слова Ньюта о том, что Стилински не похож на плохого человека несколько успокоили, разогнавшийся для приступа самобичевания, пьяный разум парня. Мог ли этот незнакомец оказаться правым? Хотелось верить. Изо всех сил верить. Вообще этому парню хотелось доверять. Наверное Стайлз был бы даже рад, если бы у него был такой друг как этот Крамер. Их посиделка очень похожа на вечер с другом. К такому можно ненароком привыкнуть. Но наверное не стоит.
Шутка про комаров зашла как надо и Стайлз тоже расхохотался во весь голос. Эхо подхватило смех парней и потащило по лесу куда-то в темноту.
-Ага, я бесстрашный, - Стилински вытер глаза и принялся за новую банку пива с прежним энтузиазмом. С каждой новой банкой напиток становился всё теплее, но отчего-то вкуснее и вкуснее. - Вообще-то я состоял в команде по лакроссу, да...мне неведом страх, - и он снова просмеялся, - прикинь, ты бы точно бы не догадался, но у меня и форма есть и награды в комнате, я даже выиграл несколько матчей, только не помню этого. Но отец сказал, что это так.
-Мы с командой даже ездили на сборы… после амнезии, конечно... - он икнул и отпил ещё смачный глоток. Пить лёжа было плохой идеей. Пиво промахивалось мимо рта и затекало за глубокий ворот футболки на шею и грудь.  - Ну и хрен с ним! - вот только… - он помедлил и ещё раз вытер рот рукой, - к слову о друзьях! Там все на меня пялились просто и старались не сталкиваться взглядами, да я не виню их...я как типо местного фрика, - он усмехнулся, в пьяном рассудке даже не появилось намёка на обиду, это просто констатация факта. - а сокомандники какие-то лютые наркоманы, чтоли, я до сих пор не понимаю когда они успели дёрнуть в автобусе, что потом их ночью так плющило, и мне не предложили.
В голове становилось всё меньше мыслей, ноги всё чаще покалывало, они как будто были из поролона и даже не двигались, вернее с большим усилием.  Вставать, наверное было излишне. Да он и не хотел, разве только чтобы дойти до кустов по нужде, но и это уже казалось таким ленивым занятием…
Глаза медленно слипались, отказываясь фокусироваться на объектах.
-Так что...я что-то типо один, - он смачно зевнул и допил пиво залпом, снова укладывая руки под голову, - и никого у меня...вообще...даже собаки… - слова приходили всё медленнее, а в голове становилось всё тише и спокойнее, - хотя собаки…клыки и когти, типа волка, и глаза такие яркие...вот бывают голубые, а иногда наоборот… - он уже точно не знал, что именно текло из его рта, слова, предложения. Он задремал лишь на мгновение, совсем на чуть-чуть...